* * *

Про смерть поэты с болью говорили

Высокие, печальные слова.

И умирали,

         и на их могиле

Кладбищенская высилась трава.

Смерть неизбежно явится за всяким.

О жизнь моя, как ты мне дорога!

Но я умру когда–нибудь в атаке,

Остывшей грудью придавив врага.

Иль с палкою в руке, в смешной панаме,

С тропы сорвавшись, в бездну упаду.

И я умру под горными камнями,

У звезд остекленевших

                    на виду.

А может, просто – где дорога вьется,

Где, кроме неба, нету ничего, –

Замолкнет сердце вдруг и разорвется

От песен, переполнивших его...

Где б ни было: путем пролегшим круто,

Под ветровой неистовый напев,

Умру и я,

       до роковой минуты

Задуматься о смерти не успев.

1947