* * *

Что ты клонишь над водами,

Ива, макушку свою?

И дрожащими листами,

Словно жадными устами,

Ловишь беглую струю?..

Хоть томится, хоть трепещет

Каждый лист твой над струей...

Но струя бежит и плещет,

И, на солнце нежась, блещет,

И смеется над тобой...

1835