Быт его давно несносен, отколуплен, пылен, ржав. Но он снова пишет осень охру с медью намешав. Не скопил жене на отдых, дочке не утёр слезу. Но он снова пишет воздух, взявши кобальт и лазурь. Ничего не будет после, лишь прохожего зевок. Но пока он пишет осень – осень пишет про него.
Популярные стихи