Геннадий
Фатеев

Поля, поля…

Поля, поля, где от хлебов светло, 
Где звёзды над комбайнами лучатся. 
Прости, моё заветное село, 
Что мы с тобой встречаемся нечасто. 
  
Здесь воздух, как парное молоко, 
И тяжесть лет мгновенно пропадает, 
А на душе спокойно и  легко, 
Как только на родной земле бывает. 
  
И сколько б лет пургой ни замело, 
О каждом люди помнят, как о сыне. 
Как хорошо, что есть моё село. 
А без села и не было б России.