Заходит наше солнце...

Заходит наше солнце... Где века

Летящие, где голоса и дали?

Где декорации? Уж полиняли

Земные пастбища и облака.

И я меняюсь. Падает рука

Беспомощно, спокойны мысли стали,

Гляжу на эту жизнь, — и нет печали,

И чужд мне даже этот звук: тоска.

Но все ж я не подвластен разрушенью.

Порою мир одет прозрачной тенью,

И по ночам мне страшно иногда,

И иногда мне снится голубое

И плещущее море, и стада

У берегов моей родимой Трои.

1919