Ночь. Тропа...

Ночь. Тропа.

Луна в разгаре.

Ветки шарят по лицу.

Улеглись лесные твари,

травы сбросили

трясцу.

В речке будущие шпроты

притушили рыбий глаз.

На меня,

царя природы,

наплевать им в этот час.

В сапоге скулит печально,

ноет

старая мозоль.

Никакой я

не начальник,

пуп земли,

а также -- соль...

Меж камней

и меж орясин

пробираюсь молча я,

словно старый

тарантасик

на ухабах бытия.

1970