Книгу мою рубили...

Книгу мою рубили,

Мне ничего, привык,

Но как мне, ногой в могиле,

Слышать дочерний крик.

Душу мою ломали,

Мне ничего, привык,

Но как ей, в самом начале,

В кровь прикусить язык.

Вижу слезы дочерние,

Вижу книгу ее

В цепких лапах у черни,

Жирной, как воронье,–

Повесть дочки о деде,

Слезы ее по нем,

Там, в Китайском проезде,

Посекли топором.

Был бы русским он, сваном,

Или был латышом,

А родился он странным

Откровенным жидом.

Сын фашистом повешен,

Да и двое других,

Кто воздушным, кто пешим

Шли в рядах фронтовых.

Но и этого мало,

Чтобы плакать о нем.

Там, в Китайском, бывалом,

Под державным огнем.

1976