Жизнь моя была во внучке...

Жизнь моя была во внучке,

Но в тринадцать лет

Выпал в ночь из авторучки

Скомканный билет.

Не был с детства театралом,

И в билет не вник,

Отпечатком грустно-алым

Лег он между книг.

И в тревожном многолюдьи,

В доме, с той поры,

Из художнической сути

Выпал дар игры, -

Все забыла, всех забыла,

Даже карандаш.

Стала тоненькою, милой,

Что ни слово - блажь.

И сокрылось многолюдье

В дыме сигарет.

Где ни встречусь – вдруг осудит, -

Виноват я, дед.

И меня легко забыла -

Возраст, говорят,

Белокрылой тонкой взмыла

В стойбище ребят.

Жду, себя припоминаю,

Возраст жжет ее.

Голову над всем ломаю,

Солнышко мое.

Вот, и внучке стал я лишним,

Что же меня ждет!

Перед ней травы я тише,

Не врала бы! Врет!

Холодок по мне пройдется,

Гляну - не глядит.

Жду я, может отзовется.

Мне однажды стыд.

И не глядя, в дверь выходит,

Я гляжу ей вслед.

Господи! Кто верховодит?

Ей тринадцать лет.

Мне последняя надежда,

В ней мой жил покой,

Все, как с дочерью, как прежде,

Боже, успокой.

1960