Посмертье

В кору хоронят соки слепо

Раденья вербных тонких вен,

И хладами вскормлённый сквер

Уже заведомо забвен.

А вот когда в весны предсердьях

Встаёт аорты тяжкой ярь,

Ты володом каких посмертий

Вздыхаешь целины испарь?