* * *

Как я мечтал о письменном столе,

об окнах, но не круглых, а квадратных,

о чёрной,

теплой,

вспаханной земле,

а ты меня уже зовёшь обратно!

Куда зовёшь,

к чему опять ты мне!..

Мне всё знакомо, всё в тебе не ново.

Гляжу в окно – волна всплывет в окне,

глаза закрою –

море хлынет снова.

Мигнёт из тьмы далёким маяком,

качнёт, толкнув,

как локтем у штурвала…

И, словно в детстве, бродишь три квартала

за каждым незнакомым моряком.