* * *

Самолёты прежних лет

надо мной опять летают.

Стынут ноги, снег не тает,

заметает лыжный след.

В снежном сумраке ни зги.

Кто-то стонет: – Помогите! –

И нечётко: – Не бегите! –

А в мозгу: «Беги. Беги...»

И опять всё тот же стон,

он то жалобней, то глуше.

Так закладывает уши,

будто воздух разряжён.

Вдруг набух и лопнул шар.

Словно капли через марлю,

просочилось: – Жалко парня.

Ну, конечно, парня жаль. –

Не от страха, не спьяна

без сапог лежу я в поле...

– Лёд! Ещё!.. – Остатком воли

разрываю веки сна...

...Неужели ж не вольны

белки лёгких снов из детства?

О, свинцовое наследство

неоттаявшей войны!