Гурген
Баренц

* * *

Что-то не так с этим городом, что-то не 
     так. 
Он не улыбчив, раздавлен тоской и 
     смятеньем. 
Небо накрыло меня, как большой 
     саркофаг, 
Люди-фантомы проходят подобно виденьям. 
  
Что-то не так с этим городом, с этой 
     страной; 
Здесь не осталось поэтов – их всех 
     затравили. 
Небо – как бездна. Дрожу над последней 
     струной. 
Если порвётся – меня засмеют 
     простофили. 
  
Что-то не так с этим миром, а значит, 
     со мной. 
Все здесь чужие. Но нет, это я – 
     посторонний. 
Я здесь никто, лишь прохожий, а может, 
     связной. 
Ветер здесь ссорится с сором  и с граем 
     вороньим. 
  
Что-то не так с моей песней. С ней 
     что-то не так. 
Ей не по силам разрушить стену 
     отчужденья. 
Голос добра – лишь метафора, тусклый 
     маяк. 
Голос вселенной запутался средь 
     заграждений. 
  
Дождь очищенья – он снова прошёл 
     стороной. 
Мне неуютно – здесь души меняют на 
     деньги. 
Что-то не так с этим городом, с этой 
     страной. 
Пропасть внизу, я стою на последней 
     ступеньке…