* * *

В мгновенной и чуткой отваге –

Вот словно по зову блесны –

Я ощупью лезу к бумаге

И не узнаю белизны.

К сплетению равных волокон

Пытаясь добавить свой след, –

Вот я отшатнулся от окон,

Когда зажигается свет.

Вот копится пыль на деталях

Ребёнком разобранной тьмы,

И мерно качает усталых

Движенье гранитной кормы.

И буквы выходят из пальцев,

(Я сделал, и лег на живот)

Как будто бы племя страдальцев

Во мне неизменно живёт.

Что звёзды, их ласковый лепет

Лишь ночью на слух различим –

Ручной и заёмный мой трепет,

Как смерть, не имеет причин.

Бумага – их смертное поле.

Спускаясь в последний приют,

Их зрение рыщет на воле,

Не зная, что встретит их тут:

Вот ночь, как зовущие блесны,

Вот мы остаемся одни,

Вот пыль, вот и окна (как просто!),

Вот свет – вылетают они.

10.05.97