* * *

Мой отец – военный врач,

Грудь изранена.

Но играй ему, скрипач,

Плач Израиля!

Он за музыку, как пульс,

Нитевидную,

Отдал пенсию, клянусь,

Инвалидную.

Он, как видишь, не ловкач –

Орден к ордену,

Но играй ему, скрипач,

Не про родину.

Бредит он вторую ночь

Печью газовой,

– Не пишись еврейкой, дочь, –

Мне наказывал.

Ах, играй, скрипач, играй!

За победою

Пусть ему приснится край

Заповеданный!

За него ль он отдал жизнь

Злую, милую?

Доиграй и помолись

Над могилою.

1975