* * *

Почтовый ящик – как скворцов обитель,

Он из досок и к дереву прибит.

Но ни один эпистолы любитель

Писать мне не спешит.

Февраль. И до скворцов ещё так долго,

Лишь глупенькая белка иногда

В почтовый ящик сунется без толку,

Откуда в нём еда?

Почтовый ящик или же скворешник, –

Всё может петь – от писем до скворца.

Пою, и мрёт во мне мятежный грешник,

Идущий на Творца.

Так больно одиночество даётся,

Так больно бьёт словотворящий ток,

Что мнится мне: вот так из богоборца

Рождается пророк.

2000