Ирина
Аргутина

* * *

О музыка, собрат по тупику… 
                                        
                                        
                                 Д. 
     Кондрашов 
  
Свет хрустел в хрустале до последней 
     рулады звонка – 
и свернулся в клубок. Так за море 
     уходит закат. 
От седьмого до двадцать четвёртого 
     позвонка 
пробежал муравей в чёрном фраке, что 
     твой музыкант, – 
  
это вдруг разразился рояль благодатной 
     грозой, 
это смыло твои укрепления и рубежи. 
Подстегнул твоё сердце озоновый 
     аэрозоль, 
и оно поскакало – того и гляди убежит. 
  
Беззащитное сердце. 
            Волшебный туман на очках. 
Безгранично доверие. 
                        Плещется море 
     добра. 
И такое свечение в бархатной влаге 
     зрачка – 
словно в летние росы забытые звёзды 
     вобрал. 
  
Ах, продлись эта музыка жаром любви на 
     щеках – 
сколько нежных безумств ты бы мог 
     натворить по пути: 
помирился бы с братом, 
                        позволил бы 
     сыну – щенка 
или даже чужое сиротство в семье 
     приютил. 
А соседа по креслу, 
                        чей глаз 
     по-другому раскрыт 
или нос по-иному горбат, 
                        ты бы обнял как 
     друг, 
потому что в глазах его теплятся те же 
     костры, 
и таким же замком он сомкнул откровение 
     рук… 
  
Так замри же, блаженный, - когда ещё 
     так вознесёт 
пламенеющий звук над простором 
     холодного лба! 
Но зажёгся хрусталь. 
                        Ты очнулся: 
     спасибо за всё – 
и вернулся в себя – 
                        с ускореньем 
     свободного па… 
  
          2011