Все нагрубающие почки, все отсыревшие стволы глотают жадно соки почвы в предвосхищении листвы. Ещё кричат: «Не провороньте!» – вороньи стаи по утрам, но Брестский мир на личном фронте уже милее пышных драм, и стало ясно, как неточно «любовь» рифмуется с «любой»… А каблучок дорогу точит округлой дыркой пулевой, и многоточие апреля на почву влажную падёт, и ночью старая аллея шифон зелёный обретёт. Вот так – порывисто, порочно, и не скрывая торжества, с себя срывает оболочки предвосхищённая листва.
Популярные стихи