Ирина
Дубровская

Постмодернизм

Вот этот дом: не входя, на отшибе стою; 
Всё в нём, как в логове змия, обманно, 
     неверно. 
Нет, не войду, не вольюсь я в его 
     колею, 
Не по нутру мне лукавый язык 
     постмодерна. 
  
Заново хлеб испечённый уже не испечь. 
Словно начинка в его подошедшее тесто, 
Вложена в сердце прямая и честная речь, 
Что не сулит ни удачи, ни тёплого 
     места. 
  
Что ж остаётся? Смотреть на чужой 
     маскарад, 
Богом допущенный, чёртом устроенный с 
     блеском. 
Кружатся маски и вкрадчиво мне говорят: 
– Тот, кто не нашего круга, провалится 
     с треском! 
  
Нет ему хода с дурацкой его прямотой, 
Мы не позволим, и сам он идти не 
     захочет… 
И, обольщая своей срамотой, пустотой, 
Птицами смерти над жизненным древом 
     хлопочет.