Вот этот дом: не входя, на отшибе стою; Всё в нём, как в логове змия, обманно, неверно. Нет, не войду, не вольюсь я в его колею, Не по нутру мне лукавый язык постмодерна. Заново хлеб испечённый уже не испечь. Словно начинка в его подошедшее тесто, Вложена в сердце прямая и честная речь, Что не сулит ни удачи, ни тёплого места. Что ж остаётся? Смотреть на чужой маскарад, Богом допущенный, чёртом устроенный с блеском. Кружатся маски и вкрадчиво мне говорят: – Тот, кто не нашего круга, провалится с треском! Нет ему хода с дурацкой его прямотой, Мы не позволим, и сам он идти не захочет… И, обольщая своей срамотой, пустотой, Птицами смерти над жизненным древом хлопочет.
Популярные стихи