Ирина
Клеандрова

L'ete Indien

Очей погибель. Липкий сумрак зорь, 
     паучьи сети пеленают мысли. 
Дрожащих звёзд болезненный узор, 
     тревожный ветер, тени, опий 
     листьев, что миллиардом мёртвых 
     мотыльков спешат в объятья 
     неживого солнца… 
Прекрасно зная: скоро им придётся 
     сгореть дотла в янтарной тьме 
     заката, запятнав небесный свод – 
     лазурь и лёд – багряным пеплом и 
     медвяной пылью. Горча, дыша 
     ментолом и ванилью, остановить 
     часы в гробницах ваз, крошась и 
     тая… 
Кронос, не карая отступников, стоит 
     поодаль, не спуская глаз. 
Всего лишь вальс. 
Всего лишь время года, когда душа 
     беспечно тонет в небе. Махнув 
     крылом на боль, на быль и небыль – 
     взмывает в тучи, провожая птиц, и 
     сорванным листком ложится ниц, об 
     отлетевшей жизни не жалея. 
Сатори стынь. Секунды как века. 
В зеркальной мгле встречая двойника, 
     молчишь, робея встретиться 
     глазами. 
…Кружит листва – страницы дневника, что 
     на клочки порвал и сжёг хозяин.