Ирина
Клеандрова

Осенняя флейта

Град царапает дверь. Тучи по небу – 
     ворохом перьев. 
День уходит. Душа красотой угасанья 
     пьяна... 
На закате темно. В полусонные стоны 
     деревьев 
Серебристо-печальную флейту вплетает 
     луна. 
  
На некошеных травах – кольчуга из пепла 
     и света, 
Облетевшие кроны застыли в плену 
     ледяном... 
С каждой каплей всё ближе последнее, 
     снежное лето. 
С каждым новым рассветом всё громче 
     стучит метроном. 
  
Время водит резцом. Ворох стружки – и 
     ты, настоящий. 
Мастер скажет: «Finita», часы остановят 
     свой бег – 
И останется только луна и угрюмая чаща, 
Растревоженный ветер и саван, похожий 
     на снег...