Ирина Соляная

Ирина Соляная

Четвёртое измерение № 6 (534) от 21 февраля 2021 г.

Подборка: Ценный дар

Акцент-45. Нынешняя публикация Ирины особая, потому что в феврале 2021-го ей исполнилось 45. Прекрасный возраст, который женщины как правило не скрывают. Искренне поздравляя нашего автора с этим действительно особым событием, желаем Ирине любви, стихов и всенепременного отмечания аналогичного февральского Дня рождения в 2066-м году!

Закат

 

От суток остаётся треть,

Хребет холмов покрыли тени,

Июль. Садится солнце в степь

За погребальные дольмены.

Вскипает пыль в косых лучах,

Трава становится прозрачной,

Земля суха и горяча,

И я глотаю вкус табачный.

Как быстро наступает мрак,

Не успеваешь удивиться,

Так резво прячется в овраг

Мелькнувший хвост степной лисицы!

Но мне привыкнуть не дано

К ежевечерней перемене.

Лишь миг – и вот моё окно

Закрыто чьей-то серой тенью.

Ложусь и я в свою кровать,

Дверной крючок набросив звонко,

Глазами проводив опять

Закатный свет у горизонта...

 

Ценный дар

 

Свой дом не узнаю, он стал приземист

До потолка рукой достать, увы…

На пустоши цветёт лиловый вереск,

И уханье полуночной совы

 

Меня тревожит, сонного и злого.

Не отдохнуть! И не раскрыть окна!

И лик луны размытый и безбровый

Белей непропеченного блина.

 

Наутро подымусь, всегда ворчливый,

Но на веранде пышет самовар,

И янтарем горят на ветке сливы,

И новый день как самый ценный дар!

 

Сердце воровское

 

«Убогий мост, скривившийся немного»*,

Ведёт меня в приречные кусты,

Протоптана короткая дорога,

Наброски на этюднике просты.

 

Едва видны чернеющие кисти

Нетронутой дроздами бузины,

Я раздвигаю солнечные листья,

Плоды срывая с горечью вины.

 

Тревожу эту древнюю обитель

Речных богов, что жили до Христа,

Гадая: не несет ли в дом погибель

Украденная ягода с куста...

 

 

Но самовар, пыхтящий на дровишках,

Тревоги усыпит и исцелит.

И прочь уходит глупая мыслишка,

И сердце воровское не болит.

___

* Строка Анны Ахматовой.

 

Шепчи мне, ветер

 

Шепчи мне, ветер, что жизнь невечна,

Что бренность мира познал сполна.

Я все же буду считать беспечно,

Что после стужи придёт весна.

Кружитесь листья в последнем танце,

И подпевайте всем сквознякам.

А я не верю богатству глянца,

Багрянцу, злату и всем лжецам.

Пусть свет тускнеет, пусть дождь полощет,

И зимний холод мне дует вслед,

Мне в вечность жизни поверить проще,

И в то, что смерти на свете нет.

 

Глина

 

Вот она… простой сыпучий камень.

Оживает только под руками

И меняет цвет она наощупь.

Безыдейной станет и попроще.

В ней уже не скрыто сто задумок,

Мир её структурный будет хрупок.

Можно пить из этого кувшина,

Хвост хранить – ослиный ли, мышиный...

Сунуть ветку перекати-поле,

Вывесить её на частоколе...

Впредь она уже не будет глиной.

 

Ты попей из нового кувшина.