Чья вина?

Она протянула мне свою нежную, бледную руку... а я с суровой грубостью оттолкнул её.     

Недоумение выразилось на молодом, милом лице; молодые добрые глаза глядят на меня с укором; не понимает меня молодая, чистая душа.     

– Какая моя вина?– шепчут её губы.     

– Твоя вина? Самый светлый ангел в самой лучезарной глубине небес скорее может провиниться, нежели ты.     

И всё–таки велика твоя вина передо мною.     

Хочешь ты её узнать, эту тяжкую вину, которую ты не можешь понять, которую я растолковать тебе не в силах?     

Вот она: ты – молодость; я – старость.

Январь, 1878