Осень годов

Иду сухой, как старинная алгебра,

В гостиной осени, как молочный плафон,

Блудливое солнце на палки бра,

Не электричащих, надевает сияние, треща в немой телефон.

И осыпаются мысли усталого провода,

Задумчивым звоном целуют огни,

И моих волос бесценное серебро водой,

Седой обливают хилые дни.

Хило прокашляли шаги ушедшего шума,

А я иду и иду в венке жестоких секунд.

Понимаете? Довольно видеть вечер в позе только негра-грума

Слишком черного, чтоб было видно, как утаптывается земной грунт.