Польше

Михаилу Кузмину

Июльское солнце печёт и нежится,

Следя за суетой тревог,

Как пыльным облаком беженцы

Катятся лентой дорог.

День разгорится и будет, будет

Жечь и пылить земную грудь,

А сейчас уходят и уходят люди

В пристально стелющейся путь.

А за ними, как праздник, в лентах и ризе

Взором ясным и кротким следишь,

Как следила шаги многих сотен дивизий

Твою колыхавших тишь.

И звенели глухо шпоры и сабли

Звон рассыпался, как кокетливый смех

Будто хрупкие пальцы, зябли

Вётлы, обступившие бег твоих рек.

Шли, и задушенный, ржавый

Лязг раскуёт железные кольца

Видишь сердце сгорело Варшавы

Горячей слезой добровольца.

Чёрной птицей год пролетел, как нагрянул,

Полями Польши дымится кровь,

Только сковано сердце в оковах тумана,

Только мукою сдвинута бровь.

Будет, будет... И где бы

Вздох сражений пронёсся, – собираются все

Под палящие взоры июльского неба

Громоздить телегами и говором шоссе.

июль 1915