Песня слов

1

Старые слова поют:

      Мы все сюсюкаем и пляшем

      И крылышками машем, машем,

      И каждый фиговый дурак

      За нами вслед пуститься рад.

Молодые слова поют:

      Но мы печальны, боже мой,

      Всей жизни гибель мы переживаем:

      Увянет ли цветок — уже грустим,

      Но вот другой — и мы позабываем

      Все, все, что было связано с цветком:

      Его огней минутное дыханье,

      Строенье чудное его

      И неизбежность увяданья.

Старые слова поют:

      И уши длинные у нас.

      Мы слышим, как растет трава,

      И даже солнечный восход

      В нас удивительно поет.

Вместе старые и молодые:

      Пусть спит купец, пусть спит игрок,

      Над нами тяготеет рок.

      Вкруг Аполлона пляшем мы,

      В высокий сон погружены,

      И понимаем, что нас нет,

      Что мы словесный только бред

      Того, кто там в окне сидит

      С молочницею говорит.

2

Слово в театральном костюме:

      Мне хорошо в сырую ночь

      Блуждать и гаснуть над водой

      И думать о судьбе иной,

      Когда одет пыльцею был,

      Когда других произносил

      Таких же точно мотыльков

      В прах разодетых дурачков.

      Дай ручку, слово, раз, два, три!

      Хожу с тобою по земле.

      За мною шествуют слова

      И крылышки дрожат едва

      Как-будто бы амуров рой

      Идет по глубине ночной.

      Куда идет? Кого ведет?

      И для чего опять поет?

      И тонкий дым и легкий страх

      Я чувствую в своих глазах.

      И вижу, вижу маскарад.

      Слова на полочках стоят —

      Одно одето, точно граф,

      Другое — как лакей Евграф,

      А третье — верный архаизм —

      Скользит как-будто бы трюкизм,

      Танцует в такт и вниз глядит.

      Там в городе бежит река,

      Целуются два голубка,

      Милиционер, зевнув, идет

      И смотрит, как вода плывет.

      Его подруга, как луна —

      Ее изогнута спина,

      Интеллигентен, тих и чист,

      Смотрю, как дремлет букинист.

      В подвале сыро и темно,

      Семь полок, лестница, окно.

      Но что мне делать в вышине,

      Когда не холодно здесь мне?

      Здесь запах книг,

      Здесь стук жуков,

      Как-будто тиканье часов.

      Здесь время снизу жрет слова,

      А наверху идет борьба.

1927