Надпись на книге

Я приобрел у букинистов

Книжонку пухлую одну,

Где океана рев неистов

И корабли идут ко дну.

Она была грязна, потерта, –

Обыкновенное старье,

Но ей цена была пятерка,

И я в дорогу взял ее.

В ней было все: любви рожденье,

Добра над мраком торжество

И о простуде рассужденья, –

Но как написано мертво!

В тягучей этой веренице

(Проливы, шпаги, парики)

На сто семнадцатой странице

Я встретил надпись от руки.

И в ней была такая сила,

Что сердце дрогнуло слегка.

«Я вас люблю!» – она гласила,

Та рукописная строка.

Я замер, – вы меня поймете,

Перевернул страницу враз

И увидал на обороте:

«Я тоже полюбила вас...»

И предо мною словно вспышка –

Тенистый сад, речонки гладь.

Она:– Простите, что за книжка?

Он:– Завтра дам вам почитать...

...Я ехал в ночь. Луна вставала.

Я долго чай дорожный пил

И не досадовал нимало,

Что книжку глупую купил.

И, как в магическом кристалле,

Мне сквозь огни и времена

«Я вас люблю!» – в ночи блистали

Торжественные письмена.

1957