* * *

О, эти вечера в Политехническом!

Сижу, внимая каждому стиху.

Трибуна в четком свете электрическом,

Я ж на галерке где–то, наверху.

Потом опять толкучка гардеробная.

Протискиваюсь, взяв свою шинель.

Москва большая, тихая, сугробная, –

Едва–едва окончилась метель.

Иду один, шепчу стихи нечаянно,

Счастливый, средь полночной тишины.

Еще и ни строки не напечатано,

И нет еще ни дома, ни жены.

И все, что я в полях холодных выносил,

И все, что людям высказать хочу,

И жизнь моя реальная, и вымысел,

И дальняя дорога – по плечу!