Константин
Ваншенкин

* * *

Земли потрескавшейся корка. 
Война. Далекие года... 
Мой друг мне крикнул: – Есть махорка?. 
А я ему: – Иди сюда!.. 
  
И мы стояли у кювета, 
Благословляя свой привал, 
И он уже достал газету, 
А я махорку доставал. 
  
Слепил цигарку я прилежно 
И чиркнул спичкой раз и два. 
А он сказал мне безмятежно: 
– Ты сам прикуривай сперва... 
  
От ветра заслонясь умело, 
Я отступил на шаг всего, 
Но пуля, что в меня летела, 
Попала в друга моего. 
  
И он качнулся как–то зыбко, 
Упал, просыпав весь табак, 
И виноватая улыбка 
Застыла на его губах. 
  
И я не мог улыбку эту 
Забыть в походе и в бою 
И как шагали вдоль кювета 
Мы с ним у жизни на краю. 
  
Жара плыла, метель свистела, 
А я забыть не смог того, 
Как пуля, что в меня летела, 
Попала в друга моего... 
  
          1952