Лана
Яснова

Листопад

Тела износятся – останется душа.  
Так платья старые роняют рощи.  
И осень, кажется, всего лишь росчерк  
карандаша.  
В порыве ветра грузно кружится листва,  
и лишь края резной ладони влажной  
сухи и 
     хрупки, 
     как цветок бумажный,  
как те слова,  
в которых память притворяется чужой –  
так странен вкус и запах иноземья;  
и пьёт октябрь беспамятное зелье,  
чтоб стать межой –  
разъединить, разоблачая суть и даль,  
и в очевидности погодной перемены  
промокших улиц лиственная пена –  
почти хрусталь,  
кристалл магический – надёжней, чем 
     спирит:  
в такую пору постижимы души,  
и даже ложь, покоя не нарушив,  
благоволит.