Лана
Яснова

Скиталец Нечто вроде фантазии

Увидеть Ниццу, родиться в Вене, 
пожить австрийским пенсионером... 
Не то чтоб возраст осенней лени 
к лицу кофейням и тихим скверам, 
не то чтоб небо в чужом закате 
хандру и сырость лишало силы, 
не то чтоб место твоей кровати 
важнее места твоей могилы... 
  
А впрочем, 
     что нам, 
     коль все мы – гости, 
чьим – мимоходом – уловлен глазом, 
где перекрестье, как перехлёстье: 
никем не узнан, ничем не связан, 
где неизбывна печать изгоя – 
в полуулыбке на давнем фото, 
как будто чьё-то лицо – другое – 
напоминает тебе кого-то. 
  
И – по рожденью – почти острожна   
в том, что отечеств не выбираем, 
услышь, как вечер пустопорожний 
в осенней Вене звенит трамваем, 
помешкай – тенью на парапете – 
чужому камню почти знакома... 
Но поздно телу менять столетье, 
пространство речи и номер дома.