Дом на отшибе

Не забыть, как в наивности детской

Голосила родная страна,

Что не нужен ей берег турецкий

И что Африка ей не нужна.

По суровым законам истмата

Колымага по кочкам тряслась.

Затаилась страна, а сама-то,

А сама втихомолку рвалась.

А теперь – ни в столицу, ни в Питер,

Ни в Орёл, ни в Самару… И пусть!

Так, одно сочетание литер,

Мнемозины невнятная грусть.

Никогда никуда не поеду,

Не покину родной тесноты –

То ли дороги нынче билеты,

То ли взорваны напрочь мосты?

То ли старость пришла с опозданьем,

То ли всепонимающий Бог

Закрепил в уголке мирозданья

Непоседливый дом-коробок?

Он уже не летает-витает,

Соответствует доле своей

И врастает в землицу, врастает,

Понемногу становится ей…