Эпигон

Записной книгочей, холодея,

Вероломных подруг укорял,

Декламировал: Федра... Медея...

И классический плащ примерял.

Он-то видел, где кроется правда,

Он-то знал, что её не воспеть.

То ли дело светло и отрадно

Под аттическим небом скорбеть.

Там рокочет пучина бессонно,

Там величие мраморных плит,

Там карает злодейка Ясона.

Там сражён клеветой Ипполит.

Там Эллада, просторы, судьбины,

Над которыми властвует рок.

Здесь картины привычной рутины –

В каждодневных мороках мирок...

Но безумствуют страсть и обида

И не сходят с великих орбит.

Еврипида сюда! Еврипида! –

Он бы понял и нас, Еврипид.

И пускай не Медея, другая,

Подбочась, извергает хулы –

Набегают валы, отбегают,

И опять набегают валы.

И стоит он, оболганный, нищий,

Призывая на помощь богов.

И зловеще чадит пепелище

Нескончаемых тридцать веков.