* * *

Налегая на кромку стола,

Каждый вечер пишу по письму:

Трали-вали... Такие дела...

А какие – и сам не пойму.

Адресаты мои далеки.

Сам не знаю, о чём нашепчу.

Только жму на тугие звонки,

Спозаранку в калитки стучу.

Пролетев от жилья до жилья,

Отрываю друзей от забот.

Улыбнитесь, друзья, это я –

Вертопрах, массовик-пустоболт.

Это я мельтешу и дурю,

То ключом шевелю, то лучом.

Говорю, говорю, говорю...

Нипочём не поймёте, о чём.

Может быть, о ромашках во рву,

Может быть, о подходах к добру,

И о том, что нелепо живу,

И о том, что вовек не умру.

Непонятно? Могу ли ясней!

Есть у чуда растяпа-чудак...

О любви? Может быть, и о ней.

О поэзии? Может, и так.

Не выходит – пиши не пиши,

Завлекла болтовня, завела.

Но дела, как всегда, хороши.

Трали-вали... Такие дела...