Попытка ниспровержения

Увы, я подобных поэтов знавал –

От Бога. Но если присмотришься зорче,

То видишь подполье, глубокий провал,

А в нём затаённый зловещий моторчик.

Поэтов от Бога – ну разве чуток

В полёте своём не без лёгкого крена.

Но в жилах у них кипяток-кровоток,

А в том кровотоке бурлит Ипокрена.

Не сразу учуешь рассчитанный яд –

В нём малые дозы на многие чары.

Такие поэты растут без плеяд.

Они одиноки. Поэты-анчары…

О Господи, – думалось мне, – почему

Сей глас победительный, иерихонский,

О свете поёт, а уводит во тьму,

Где шорох змеиный и шип скорпионский?

Я знал этих чудищ. И мне довелось

Молиться на них в простоте придурашной.

И я б не заметил их тайную злость,

Когда бы не выдал их случай пустяшный.

Когда бы не ревности жгучая дрожь,

Бенгальский огонь, теплоты невозможность,

Когда б не капризное «вынь да положь»

И худо прикрытая ясновельможность.

Когда б не злословили из-за угла,

Когда бы собратьям беды не желали,

Когда бы тлетворная ложь не вошла

В состав профетических их глоссолалий.

О Господи, – думалось мне, – почему

Коснулась и вас эта порча и схизма?

Никак не доступно уму моему,

Что может быть Моцарт не чужд сальеризма.

И всё же – примите неловкую лесть!

Вы – тьма, но всегда вперемешку со светом.

Задуманный ангелом – ангел и есть.

И хватит. И больше не будем об этом.