* * *

Такая полоса. Такое время года.

Едва затих пролог – и траурная кода.

Ты жмёшься у оград, как робкий пешеход,

А жерла труб трубят: в расход его, в расход!

Ну что ж, пускай расход. Финал вполне расхожий.

Ты чувствовал его своей дублёной кожей.

Но думал, что палач, не твой – всея земли

У мира на виду подаст команду: пли!

А будет всё не так. Ты – малая толика,

Безгласная овца, ведомая к ножу...

Сказать? Нет, не скажу: проговорить – накликать.

Пока не скажет враг, я тоже не скажу.

Но будет это так...