Бывают лица мертвенные...

Бывают

Лица мертвенные,

Краска,

Как говорится,

С них давно сбежала.

Так на лице равнины, словно маска,

Снегов непроницаемость лежала.

Вдруг

На столбе

Мембрана задрожала

И началась в эфире свистопляска,

А на лице равнины, словно маска,

Снегов непроницаемость лежала.

О, долго ль будет так?

Не без конца ли?

Ведь не расскажешь, что это такое!

Пахнуло бурей...

А снега мерцали

Обманчивой недвижностью покоя.

Равнина

Будто что-то выжидала,

Как будто бы ничто не волновало.

И, наконец,

Завыла,

Зарыдала

Весна, какой еще и не бывало.

Нет,

Не бывали ветры столь жестоки,

И по оврагам, резким, как морщины,

Коричневые бурные потоки,

Вскипая, мчались по щекам равнины.

И это все -

Не что-нибудь иное -

Звалось весною,

Слышите: весною!

Но можно ли, об этом вспоминая,

Назвать весной все это?

Я не знаю.

1964