Птица Сирин

Слышу

Киновари крик,

Но не где-то глубоко там

Под горбатым переплетом

Сокровенной книги книг

И не в складках древних риз

На мужах святых и жёнах,

Господом убережённых от червя, мышей и крыс, –

В заповедных уголках, не церковных,

Так музейных, –

А на варежках, платках, на халатах бумазейных,

На коротеньких подолах –

Словом, где-то вне границ

Изучаемого в школах.

Спит

Спокойно

Мир страниц,

Лики книг покрыла пыль,

Даже сталь пошла в утиль,

Старый шпиль успел свалиться,

Но уверенно стремится

Птица Сирин, эта птица,

Воплотиться в шёлк, и ситцы,

И в полотна, и в текстиль...

Речь идёт про русский стиль.