* * *

Давно прорван фронт, и разгромлены фланги,

И шрамы траншей поросли беленой.

И больно мне знать, мой развенчанный ангел,

Что даже несчастлива ты не со мной.

Пылятся в запасниках перья и латы,

Бездельник Эрот бороздит небеса.

И горько мне знать, что мы были крылаты –

Пусть месяц, пусть сутки, пусть четверть часа!

Что был тот приют на окраине мира,

И роза в кувшине, и дождь за окном...

Что жизнь, как колодников, гонит нас мимо

Нас прежних, хранящих себя под сукном,

Что боль, уступившая место злословью,

С подрезанных крыл облетит, как пыльца,

Что нас, откупившихся малою кровью

От слишком рискованных шуток Творца,

Списали на землю, где мы рассосались

В толпе, где увязли, как мыши в крупе, –

Чтоб даже лопатки у нас не чесались,

Коль встретимся снова на узкой тропе.