* * *

И однажды поймёшь, что тупик в судьбе,

Что больше не хватит сил,

И сжалится Бог, и пошлёт тебе

Такую, как ты просил.

И будет она – твоя плоть и кровь,

И не упрекнуть ни в чём,

И будет хранить твой очаг и кров,

Пока ты машешь мечом.

И будет в объятьях твоих сгорать,

В твоих небесах летать,

И будет сорочки твои стирать,

И строчки твои шептать.

И станет тебе надрываться лень,

Карабкаться, рваться в бой,

И станешь спокоен ты, как тюлень,

Вполне доволен судьбой.

А она будет стол тебе накрывать,

Заскоки твои терпеть,

И станет не о чем тосковать,

А значит, не о чем петь.

И однажды поймёшь, что тупик в судьбе,

Что выдохся, опустел,

И сжалится Бог, и пошлёт тебе

Такую, как ты хотел.

Чтоб лежал, как Полкан, у её колен

И лаял, когда велит,

Богиню прекраснее всех Елен,

Желаннее всех Лилит.

И будешь ты счастлив от пустяков,

От редких её звонков,

И будешь строчить вороха стихов,

Штурмуя её альков.

И будет она простодушно врать,

Невинная, как дитя,

И будет она тебе нервы рвать,

И колесовать, шутя.

И ты будешь топить в алкоголе боль,

Не чувствуя вкус вина,

И пропасть откроется пред тобой

В квадрате чёрном окна.

И взмолишься, руки воздев, скорбя,

К темнеющим небесам,

И плюнет Господь, и пошлёт тебя:

«Крутись, как сумеешь сам».