* * *

Не моя это женщина, не моя,

Не со мной уходит она в метель.

И во сне обнимаю её не я.

И уж точно мне с ней не крестить детей!

Отчего же украдкой среди толпы,

Оживлённо лопочущей напоказ,

Я ловлю её взгляд, как призыв судьбы,

Как укор, как провиденье, как приказ?

Не моя это женщина, видит Бог.

Дальше звёзд от меня она далека.

И не я стелю ей под ноги мох,

И не я раздвигаю ей облака.

Не моих ни корней она, ни кровей.

Отчего же так судорожно близка

Эта складка упрямая меж бровей,

Эта прядь непослушная у виска?

Не моя это женщина, не моя,

Ни вчера, ни когда-нибудь, ни теперь.

Даже строчкой одной не отмечусь я

В славном перечне встреч её и потерь!

Отчего же, отброшен взрывной волной,

Вновь спешить я готов на её манок –

Понимая, что так уже ни с одной

Не смогу быть ни счастлив, ни одинок.