* * *

В сумерках промозглого рассвета,

В придыханьях зыбкой тишины

Не будите, граждане, поэта.

Пусть он видит розовые сны!

Пусть, внезапным оглушён успехом,

Выдернув козырного туза,

Видит Лужники и политех он.

И богинь горящие глаза!

Видит тиражи в десятки тысяч

И журналов «толстых» корешки,

Позабыв, как в кабинеты тычась,

На кулак наматывал кишки.

Он – дитя беспечности и света,

Вымыслы кроящий на краю.

Не будите спящего поэта.

Пусть ещё понежится в раю!

А не то – взъерошенный и пылкий,

Мятые пересчитав рубли,

Он в ларёк помчится за бутылкой –

Выдержать давление земли!

А не то – занюхав коркой хлеба,

Раскидав наброски на столе,

Он рванёт в распахнутое небо

Или закачается в петле.

Небеса прочертит, как комета –

И растает пылью золотой!

Не будите, граждане, поэта,

Под счастливой спящего звездой.

Пусть звучит шагаловская скрипка,

И читает стансы Мандельштам.

Пусть блуждает детская улыбка

По надменным горестным устам.

Пусть витает он в потоках света,

Радостью несбыточной лучась.

Не будите, граждане, поэта,

Дайте быть калифом хоть на час!

Пусть подступит к подбородку Лета,

Ставя эпикриз к земной возне.

Не будите спящего поэта!

Дайте умереть ему во сне.