Поток времён

«Ах ты, тоска проклята! О, докучлива печаль!

Грызёшь мене измлада, как моль платья, как ржа сталь!»

Григорий Сковорода, Песнь 19-я,

сложена в степях переяславских

Вот вышел прочь Сковорода,

ушёл философ,

он в золотое никуда

направил посох.

Он прах с постолов отряхнул,

войдя в стремнину.

Поток времен его тянул,

толкая в спину.

Он шёл вперед, а время вспять

навстречь бежало,

хотел схватить его, но пясть

не удержала.

Поди попробуй, добреди

до вольной дали.

Осколки звёздные в груди

его застряли.

Вдали, у лунного моста,

ветрила лопасть,

а дальше только пустота,

провал и пропасть.

Он этот мрак перемогнул,

шагнувши сразу.

И даже глазом не моргнул,

почти ни разу.

Вокруг ковыль да молочай,

полынь да мята.

Ах ты, докучлива печаль,

тоска проклята!

Стальное лунное литьё

с небес  струилось.

Всё упованье на неё –

на Божью милость.

Тогда, хоть будь совсем слепой,

избегнешь ямы.

Читай апостолов и пой

псалмы медвяны.

Он шёл, как цепом молотил,

степную глину,

а ветер гнал его, крутил,

толкал в хребтину.

Тянул печали вервие

по бездорожью.

Из жизни вышел в житие

по слову Божью.

Гляделась посохом клюка,

клубились рядом

и восставали облака

небесным градом.

«Прочь ты, скука, прочь ты, мука,

с дымом, с чадом!»*

--

* Г.Сковорода «Сад Божественных песен» Песнь 19-ая