Любовь
Фельдшер

* * *

Разве это она,  
износившая белое платье,  
погасившая сотни   
когда-то пылавших свечей? 
  
Как тихи разговоры её,  
как прохладны объятья,  
и затерян в траве   
её узкий и мелкий ручей... 
  
А заглянешь в глаза её –  
с жалостью встретится жалость,  
опускает ресницы,  
укутавшись в серенький плед. 
  
Это всё, – я спрошу у неё, –  
это всё, что осталось?  
Но любовь промолчит  
и оставит открытым ответ.