Грибы

Лес расписан скупой позолотой,

весела и бесстрашна душа,

увлеченная странной заботой,

существующая не спеша.

Синева меж березами брезжит,

и тропинка бежит далеко...

Набирай хоть ведро сыроежек!

Не хочу, это слишком легко.

Лучше пусть ошибусь я с отвычки,

прошлогодний завидя листок.

Лучше пусть я приму за лисички

золотого цветка лепесток.

Не боюсь я такой незадачи.

Он все ближе, решительный час.

Никакие уловки не спрячут

От моих безошибочных глаз

тех чудесных, заветных, желанных,

тех единственных, лучших, моих...

В немудреных и милых обманах

превращений чудесных лесных

я хмелею от счастья, как будто

над мучительно-трудной строкой...

И тогда наступает минута,

тишиной оглушает такой,

будто нет ни обид, ни сомнений,

все загадки земли решены...

И тогда, преклонивши колени

на пороге лесной тишины,

ощутив, как щемяще и ново,

как доверчиво хочется жить,

белый гриб, как последнее слово,

задыхаясь от счастья, отрыть.

1946