* * *

Когда слагать стихи таланта нет,—

Не чувствуя ни радости, ни боли,

Хоть рифмами побаловаться, что ли,

Хоть насвистать какой–нибудь сонет,

Хоть эхо разбудить... Но мне в ответ

Не откликается ни лес, ни поле.

Расслышать не в моей, как видно, воле

Те голоса, что знала с малых лет.

Не медли, смерть. Не медли, погляди,

Как тяжело неслышащей, незрячей,

Пустой душе. Зову тебя — приди!

О счастье! От одной мольбы горячей

Вдруг что–то дрогнуло в немой груди.

Помедли, смерть, помедли, подожди!..

Октябрь 1971