Мария
Протасова

* * *

Мой человек – он больше, чем рассвет. 
Когда он входит, исчезают стены. 
Он носит жизнь не как щепотку лет, 
А как корону океанской пены. 
  
Он скалится на окрики: «Не сметь!» 
Он любит кровь за звонкий вкус железа 
И драку – за «Грядущие на смерть 
Приветствуют тебя, великий Цезарь!» 
  
Он и в раю идёт против рожна, 
Любя, слывёт счастливым идиотом, 
И, в принципе, земля ему нужна 
Всего лишь для разбега перед взлётом. 
  
В нём все как бы умножено на сто 
В сравненье с нашим лилипутским веком. 
Он не годится в ангелы. Зато 
Живёт и умирает – Человеком.