Не творчеств дни, а умирания...

Не творчеств дни, а умирания.

В них ничего печальней нет,

Что неоконченными здания

Останутся на много лет.

Труд, созидающий строения,

В пустых стропилах не течет,

И силу жадную падения

Не сковывает мерный счет.

Вдоль белых стен в закатном пламени

Маляр веселый не поет,

И не несет суровый каменщик

К вершинам каменный свой гнет.

К лесам закрыты с улиц доступы,

Качается пустая клеть,

И стен оскаленные остовы

Кирпичной плотью не одеть.

1922