Мария
Войтикова

* * *

Собираю мозаику лета. 
В ноябре – двадцать восемь тепла. 
Значит, песенка лета не спета, 
Значит, осень до нас не дошла. 
  
Виноградные сочные гроздья, 
Эвкалиптовый мёд с молоком… 
Я иду осторожно, как гостья, 
В этом мире, набитом битком 
  
Ожиданьями мокрой погоды, 
Притяженьями скорых простуд. 
Я иду – расступаются годы, 
Рассыпаются горы минут. 
  
Суета распыляется ветром, 
Разметаются столбики слов. 
Под ногами шуршат километры 
Неисписанных белых листов.