Марк
Полыковский

Заполярье

Косыми струями дождя 
В природе всё исполосовано, 
Теплом она не избалована, 
Как Русь – улыбкою вождя. 
  
Дождь непрерывно льёт и льёт, 
Асфальтово дорога стелется, 
А ведь могла бы сечь метелица 
И дни, и ночи напролёт. 
  
Снег пятнами в горах лежит, 
Июнь, – но что ему до этого. 
Дождёмся ль солнца? – Только нет его, 
Скитается, как Вечный Жид, 
  
Лишь изредка подарит взгляд 
И вспыхнет пламенем языческим 
Над краем викингов нордическим… 
И снова льёт часы подряд. 
  
Стволы простуженных берёз 
Стоят, изогнуты причудливо, 
Дождь сеет в тундре так занудливо, 
Что начинает мёрзнуть нос, 
  
И пробирает до костей, 
И облака на небе хмурятся, 
И городки – дома и улицы – 
Встречают к вечеру гостей, 
  
Уставших от земных красот, 
Сурово аскетичных, северных, 
В своих пристрастиях уверенных… 
Кто не был здесь, тот не поймёт, 
  
Зачем несёт в такую даль, 
Где день и ночь не различаются, 
Дороги в море упираются, 
Где скрыты радость и печаль…