Марк
Шехтман

Баллада о кларнетисте

На базаре сюжет загадочен – 
Не фантазия и не сон! – 
Человек во фраке и бабочке, 
И толпа с четырёх сторон, 
И внимает она до одури, 
Как в иной ипостаси души 
Кларнетист Тель-Авивской Оперы 
Музицирует за гроши… 
  
Над толпой мотив извивается, 
Завораживает, гнетёт... 
Раз в неделю он отправляется 
В Хайфу, в Тверию или в Ашдод, 
И с собою не фирменный возит он 
Чёрный с золотом свой кларнет, – 
Костяную, колена козьего, 
Дудку чуть не библейских лет. 
  
Он обычаю свято следует, 
Богу клятву дав потому, 
Что от рук отцовых и дедовых 
Эта дудка досталась ему. 
И – как гены неандертальцев, 
Что глубинно таятся в нас, – 
Сами правят душой и пальцами 
Острия музыкальных фраз. 
  
Так пляши над торжищем мусорным, 
Память-музыка, всё быстрей, 
Ты, чей автор не Моцарт, не Мусоргский, 
     – 
Авраам, Давид, Моисей! 
Ты полна пастушьего свиста, 
Бурь и засух! Твой норов лют! 
  
Плачут, слушая кларнетиста. 
Плачут, слушают, подают...